Miro al fondo de tus ojos
-Laguna calma
donde se amansan mis pulsos-
y la vida vuelve a extender sus alas.
El calor de tu piel sabe a silencio,
a paciencia en el hogar,
al hijo que nació de nuestros cuerpos,
a victorias y derrotas compartidas,
a páginas crujientes,
a rostros hilvanados con la luz volátil que impregna tu objetivo.
Somos un bullir de ideas incendiarias,
un equipo que no entrena o compite,
un tándem de dos locos atrevidos
pendientes de un abismo.
Auriculares blancos
amamantan cerebros perezosos.
Palabras como truenos
laceran las mentes amarradas.
Voces detonadas atraviesan,
como amenazas, calles oblicuas.
El miedo a perder
corrompe almas, abre bolsillos, cierra bocas.
La Tierra gira sobre el eje
del dolor de hace cien años.
Ideas fantasmales
relampaguean en nuevos labios
aventando el terror viejo.
Todos duermen, insomnes,
mientras las arañas de la guerra
tejen sus sedas
sobre los cuerpos
de los patronos del futuro.
Largas serpientes rojas
azotan el acceso a la ciudad.
Rostros embrutecidos
corroen la noche diluida
salpicados de flujos rojos,
chorreantes, cáusticos.
Una ambición postiza
enciende deseos enfermizos
pensados para nosotros,
sin nosotros,
en despachos oblicuos
poblados por intrusos.
Esa luz.
Exactamente esa luz
me devuelve al momento.
La hora precisa tiene ese color.
El tiempo encapsulado posee esa tibieza.
Esa luz.
Exactamente esa luz
abría la mañana
el día que te fuiste
con un vacío cautivo entre las manos
y una resignación calcárea
creciéndote ya, con prisa, de los huesos.
Esa luz.
Exactamente esa luz
batida por el cálido cansancio del otoño
acogió tu despedida hueca,
tu salir sin ruido,
tu dejarnos solos para siempre.
La injusticia económica y bélica provoca fanatismos. La miseria y la humillación a la que fue sometida Alemania tras la Primera Guerra Mundial (por poner un ejemplo cercano) fue la madre del nazismo. Está por ver qué odio se está gestando en los supervivientes de la masacre de Gaza y qué terribles consecuencias cosecharemos de su indefensión y de nuestra apatía de televidentes ahítos de noticiarios sanguinarias.
Se derraman mis muertos,
alimañas que exigen su tributo.
En la brasa de sus ojos
palpita la conciencia de haber sido.
Las hojas de su historia caen, otoñales de olvido,
sobre mi pelo entrecano.
Hambre, represión, silencio,
cárcel, desmemoria.
La indiferencia infecta
la tierra de sus bocas.
Descerrajan mis ojos
en la travesía del sueño
y me obligan a mirarlos.
Oculto su derrota
debajo de mi almohada.
Pero ellos no se van.
Archivo sus escombros depurados.
Ensayo olvidos.
Pero navegan, espumosos,
en el vítreo de mis ojos,
Inflexibles, exigentes, decididos.
Imagen: Clemente Bernad
