Ilustración: Miguel Vega Arce

En el principio surgió la savia que alimenta la vida, y el planeta se llenó de vegetación, y nacieron los ríos y los mares y, más tarde, un dios recién llegado se apropió del milagro. 

Ahora soy la discontinuidad concreta de mi vida, el renglón inacabado, el gesto indefinido, la página siguiente que espera ser escrita.

Sucio de tiempo, el reloj dejó que pasase otro minuto antes de revelar su sentencia. 

Los días se acortan, el otoño avanza a largos pasos devorando la luz, abriendo las galerías del invierno, tiñendo de gris y lluvia los cielos agotados de sol. 

Siento una fascinación evocadora por las ausencias, por el rastro licuescente de los que estuvieron, por las voces que flotaron en esos vacíos, por las vidas que se compartieron, durante unos minutos, en la infinita ingenuidad de nuestra ignorancia.

Somos sombras, ráfagas que dejan un mínimo rastro de energía en una escueta porción de tiempo. 

Sólidas, anónimas e imprescindibles, las piezas fundamentales no hacen ruido, no brillan, no exigen, pero cumplen una función indispensable para el funcionamiento de la vida. Sin embargo nadie las valora, nadie se fija en ellas, nadie comprende la importancia radical de su existencia. 

Los predadores con corbata viven emboscados entre nosotros, oliendo nuestras debilidades y cebando sus trampas.

Cientos de vidas palpitan del otro lado del lago sin saber que las contemplo.

Dicen que, al anochecer, el dragón de la fuente encantada cobra vida, y pasea a los niños del palacio a través de la cúpula de su cielo dorado.

 

Memorial del Holocausto. Parque Juan Carlos I. Madrid

Seis millones de judíos asesinados en toda Europa, englobados en un paquete único de extranjería que evita dolerse de los judíos alemanes de nacionalidad o de cultura que cayeron en el exterminio. Un alejamiento que hace que la conciencia no se enfrente al asesinato fratricida y pueda soñar con una guerra más contra un enemigo extranjero, porque aceptar que se ha asesinado a un hermano, a un igual, es aún más bárbaro que la propia limpieza étnica. 

Leo. Las mañanas vacacionales se me llenan de palabras. No hay descanso para tanta sed acumulada, para tantos títulos vírgenes apilándose inmisericordemente en el rincón de lo pendiente. Las tardes se me van en escribir, repasar y corregir el libro que quiere nacerme desde hace varias vidas.

El hombre aspira a alcanzar la luz divina, pero cómo podría llegar a ella de no ser a través de su propia creación. 

Domingo. Hay un cansancio somnoliento sobre el lago. Las barcas extienden sus alas perezosas, la corriente empuja seres resacosos de noches desdentadas.

Cae otro meteorito y no se detiene el mundo. Las guerras abrasan Ucrania y Gaza, pero nadie llora las muertes inútiles. Los fascismos asoman su nariz puntiaguda sobre las masas desnortadas y no sabemos o no queremos frenarlo. La economía globalizada  empuja a una gran parte de la población hacia la pobreza pero no nos movilizamos aunque, tal vez, si se cayeran las redes sociales durante un día entero se organizarían movilizaciones masivas que harían colapsar imperios. 

Lucien

 

Lucien baila dejándose acariciar por la brisa que llega desde el lago. Tiene la mirada azul y la sonrisa afable de quienes serán niños para siempre. Su pueblo no sería igual si él no estuviera porque despierta a la mañana con sus saludos, mientras reparte el correo meticulosamente, puerta a puerta, y pregunta a todos por su salud, por su familia, por cómo han pasado la noche; y se toma un café, con mucha leche, en el bar de Etien; y después pasa por la panadería de Camille a comprar una hogaza; y disfruta de cada segundo con la intensidad pura de quien no ve el mal en todas partes, ni desea todo lo que no posee. Lucien, como dice su nombre, es un ser de luz.

Un silencio de nubes despeinadas viste esta tarde que añora otoños de chimenea encendida y libro deshojado. Una claridad de madurez desengañada llena de certezas personales mi nueva obra. Una sociedad ordenada e ingenua juega a la democracia con la severidad de los niños. 

Vemos las cosas como son, pero no como fueron. Admiramos los edificios antiguos, restaurados, ocupados por una nueva burguesía especulativa y pujante, pero lo desconocemos todo sobre su tiempo y sobre las vidas de quienes los habitaron entonces. Admiramos la muralla romana sin pensar en las ofensivas que contuvo. Admiramos los burgos medievales sin imaginar la mugre, las enfermedades y el sometimiento en los que vivieron  sus ciudadanos. Admiramos la Revolución Francesa sin comprender que fue el estallido del hambre lo que la provocó y sin recordar la riada de muertes, luchas y conflictos que la sucedieron. Practicamos una admiración pasiva e ignorante que solo sabe mirar desde el presente sin conocer la realidad exacta del pasado y, del mismo modo, nos juzgarán desde el futuro sin comprender por qué no se tomaron las medidas para frenar la contaminación, el cambio climático, las hambrunas masivas o la represión de la migración climática. Aunque, a decir verdad, desde el presente tampoco somos capaces de entenderlo.

Esas puertas discapacitadas me miran con el rencor de los olvidados. 

Temerosa, la voz de la razón se esconde cuando la sinrazón impera devorándolo todo.

Obra pictórica: Zdzislaw Beksinski