Infección en los oídos. El mundo se hace opaco como el lodo.
Me revientan en el alma las bombas contra Ucrania.
Los corredores humanitarios parecen pasillos hacia el sometimiento.
El tímpano entona conciertos de pitidos estridentes. Fantasmas sonoros que llenan mi cerebro.
De las geografías de la guerra mana sangre.
Los niños desgarran sus infancias en convoyes sin aliento.
Los misiles rusos cosen para siempre la incertidumbre en el futuro.
La voracidad del Tártaro es insaciable.
Dolor. Los silbidos esquivos de las balas arrancan muertos a la tierra y cosechan odio y rencor en sus heridas.
Infección en mis oídos y en los oídos del mundo que tiritan ante una nueva guerra - televisada minuto a minuto-, más cercana y tan absurda e innecesaria como todas.
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