Hacía mucho tiempo que no leía relatos. Me daba un poco de pereza. Los últimos libros que había leído me habían aburrido, me habían parecido modernidades caducas, presuntamente vanguardistas, sin alma y, sin embargo, compré este “Alcaravea” porque me lo habían recomendado tanto y, con tanta pasión, que aparté mi desgana y me dejé llevar. Hice bien. Hice muy bien, porque casi de inmediato me sumergí en la prosa poética de la autora y disfruté cada una de las tonalidades de su voz, la delicada manera en que teje cada relato como si fuese un tapiz íntimo que cubriera los sueños más puros sin robarles lo que de doloroso o traumático o simplemente cruel pudieran contener.
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