Relatos para el café
24 de agosto de 2023
El diez de octubre, a las diez en punto de la mañana, sonó el teléfono. Una voz grave y acampanada vertió unas palabras ardientes en su oído. Durante unos segundos permaneció atada al auricular sin poder reaccionar.
Colgó, abrió el balcón y dejó que el tiempo se diluyera entre sus parietales. A su espalda el teléfono continuó bramando sin que nadie atendiese su urgencia. Esa misma noche los periódicos tatuaron su nombre en todas las rotativas. Desde ese momento los focos la persiguieron y no hubo lugar en el que guarecerse. La insidiosa búsqueda de los otros la hicieron extraña hasta en su propio domicilio y no fue capaz de escribir ni una sola palabra más.
El diez de diciembre, cerca de las dos de la tarde, su cuerpo tembloroso atravesó las puertas de la sala. Una multitud expectante la recibió en silencio y, al oír su nombre, tuvieron que ayudarla para ponerse en pie y para superar los escasos metros que la separaban de su largamente anhelado Premio Nobel.
Ilustración: Miguel Vega Arce
Texto: Paloma Ulloa
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